Böszörményi Zoltán: El nem küldött levél Orbán Ottónak

2020. június 10., 10:03
Kádár Tibor: Közép Európa III.

Az imént jutott eszembe,

idén áprilisban ünnepeltük

az ötven évvel ezelőtt megszűnt Beatlest,

a világ legsikeresebb beatzenekarát.

Jó, nem ünnepeltünk,

hanem emlékeztünk az elbűvölő dalaikra.

Persze most azt várnád tőlem, hogy olvadjak el,

végkimerülésig soroljam a rájuk illő

legszebb jelzőket, de nem teszem,

inkább Srínivásza Rámánudzsan

matematikai képleteit sorolom fel,

melyeket Namagiri házi istene

diktált neki éjjelente,

mert semmi sem lehet szebb a versnél,

csak egy matematikai képlet,

hiszen sok határozott integrál van,

aminek tudjuk, véges az értéke,

ám az eddig ismert módszerekkel

azt lehetetlen volt meghatározni,

de Rámánudzsan fő tétele

segített, hogy a határozott integrálok közül

sok kiszámíthatóvá váljék

egyrészt a matematikusok,

másrészt az opportunista világ számára is,

amelyben igenis, a fáknak van lelkiismerete,

tűrőképessége, és ha megszállja őket a nosztalgia,

oly meghatóan és szomorúan integetnek

zöldbe borult lombjaikkal,

az arra sétálót is mélyen megihletik,

aki esetleg verset ír arról a délutánról,

amelyben sziszifuszi gondokat akart

levetni magáról,

és szabadjára engedni végre

az emberiségben évszázadok óta

felgyülemlett szenvedélyt,

mintha csak az övével tenné,

lidércfénybe öltöztetné,

és tüzet csiholna a fogalomban,

az izzó aggodalomban,

mert milyen az ember,

kitartóan jobb időkre vágyik,

amikor senki sem néz oda,

kisurran a kommunizmus nyitva felejtett kapuján,

és máris szapulja a gazdagokat, a panamázókat,

az ingyenélőket, a vad tőkéseket,

kést tartana a nyakukhoz,

nyissák már meg számára is

a jobb megélhetés lehetőségeit,

a fáradságos munkáját fizessék meg becsülettel,

ne csak a mézesmadzagot húzogassák

a szagokra amúgy is finnyás orra előtt.

A türelem fürtjeit visszatükrözi arcunkba a savanyú,

könnyízű történelem:

száz év óta szedték darabokra hazánkat,

Magyarországot

a franciák, az angolok, az olaszok…

Itt állunk, Ottó, az azóta eltelt századik év utcasarkán,

és nem tudunk mit kezdeni magunkkal,

megbénít a metsző fájdalom, elönt a tehetetlenség dühe,

ha eszünkbe jut,

és mindig eszünkbe jut,

mert hogy lehet ezt elfelejteni,

hogy volt kezünk, karunk,

feledni nem tudjuk soha, hogyan bántak el velünk,

hazánkkal, népünkkel az akkori hatalmasok:

Georges Clemenceau, David Lloyd George,

Vittorio Emanuele Orlando, Thomas Woodrow Wilson;

igaz, az Amerikai Egyesült Államok kongresszusa

a mai napig sem ratifikálta a Trianonban

ránk erőszakolt tragédiát: nemzetünk

„lehet-e öngyilkos azért, hogy ne haljon meg”.

Ma pedig az unióban mindenki megjátssza magát,

úgy tesz, mintha semmi sem történt volna

száz évvel ezelőtt,

feledésbe süllyed, ami volt,

– örvendj, hogy ezt már nem láthatod, hallhatod –,

ahányszor csak tehetik, elverik rajtunk a port

a liberalizmus ópiumába szédült fölényeskedők.

Hiszem, a történelem végül majd minket igazol,

mert nincs és nem volt a földkerekségen

olyan ország és nemzet, amelyet ennyire

és ilyen igazságtalanul kifosztottak

és megcsonkítottak volna.

Szolgáltass nekünk igazságot, Magasságos,

add vissza, ami a miénk!

Orvosold a velünk történt igazságtalanságot!

 

Ismeretlen szorongás hajtja ma a történelem kerekét,

egy új pandémia,

új őrület és serdülő félelem ül a fák ágaira,

s ha kinézünk az ablakon,

nem látjuk a közelgő nyár fényeit,

csak a gondolat csataterein csillan meg

a könnyű páncélba bújt magányos lélek,

nyalogatja véres ujjait.

Kinn, a reptereken, vesztegzár alatt,

mint kókadt szárnyú madarak,

a futópályán sorakoznak egymás mögött a repülők,

és éneklik a Marseillaise-t,

nyugtalan, zabolátlan szél vágtat irányukba,

mint egykoron Mohács felett.

 

Kedves Ottó, nagyra becsült költőbarátom,

a mi drága Attilánknak is megírtam korábban,

hiába kívántuk, hiába akartunk jobb világot,

elment a vers, nem lett belőle osztályharcos!

 

(Megjelent a magyarországi Előretolt Helyőrség 2020. május 23-i számában.)