Valamikor azután, hogy beléptem
az élet azon korszakába,
amelyikre az emberek oly szívesen utalnak mások esetében,
de nem a sajátjukéban, az éjszaka kellős közepén
megszólalt a telefon. Csengett megállás nélkül,
mintha a világnak szüksége lenne rám,
pedig épp az ellenkezője volt igaz.
Feküdtem az ágyban, próbáltam kielemezni
a csengetést. Benne volt anyám állhatatossága és apám
kínos zavara.
Mikor felvettem a kagylót, a vonal süket volt.
Vagy a telefon működött, és a hívó volt holt?
Vagy nem a telefon volt, hanem az ajtócsengő?
2
Anyám és apám állt a fagyos
folyosón. Anyám bámult rám,
a lányára, női sorstársára.
Nem gondolsz ránk soha, mondta rosszallóan.
Olvassuk a könyveidet, amikor eljutnak az égbe,
meg sem említesz már minket, még a nővéredet sem.
S rámutatott halott nővéremre, számomra egy vadidegenre,
akit bebugyolálva szorosan ölelt magához.
Nélkülünk te sem lennél, mondta.
S ha nem lenne nővéred – az ő lelke él benned.
Azzal felszívódtak, mint a mormon hittérítők.
3
Az utca újra fehér volt,
a bokrokat nehéz hótakaró fedte,
és a fákra szikrázó jég fagyott.
A sötétben vártam, hogy vége legyen ennek a történetnek.
Úgy tűnt, ez volt életem leghosszabb éjszakája,
hosszabb annál az éjszakánál, amikor megszülettem.
Egész életemben mindvégig rólatok írok, mondtam hangosan.
Valahányszor azt mondom „én”, ezzel hozzátok fordulok.
4
Kint az utca csendes volt.
A telefonkagyló oldalára fordult az összegubancolódott
lepedők közt,
nyűgös búgása órákkal ezelőtt alábbhagyott.
Úgy hagytam, ahogy volt;
hosszú zsinórja a bútor alatt tekeredett.
Figyeltem, hogy hull a hó,
nem lett sejtelmesebb a környék,
csak minden nagyobbnak tűnt, mint a
valóságban.
Ki hívna az éjszaka kellős közepén?
Az aggodalom hív, a kétségbeesés.
Az öröm úgy alszik, mint egy kisgyermek.
(Megjelent a felvidéki Előretolt Helyőrség 2020. novemberi számában.)