Előtte egy méretes farönk.Ujjával simítja az évgyűrűk ívét,akár szépen hegedt sebhelyeket.Mintha egykorúak lennének,s ez a felismerés bizseregaz ujjbegyén – vagy csak egy szálka.
Lélegzete szálanként tépiki hajad, simítása nyománfelhasad bőröd, csókja általegyre kopárabbak lesznekmondataid, tekintetétőlhalványul arcod.
Gyermekkoromban nemvoltak ilyen meleg nyarak.Vagy csak idővel megszépültekaz emlékek, esetlegaz ingerküszöböm egyespontjai az elmúlt évtizedekmegpróbáltatásai alattengedtek az erőhatásoknak,és szemcsénkéntvesztettek stabilitásukból.
hóvirág mellett fogantamibolya színe hozott világraeste vaddisznók csörtetésére riadtamemlékem őzek lábnyoma őrzi
Maga elé vette divatjamúlt aktatáskáját, amelyen nagy foltok hirdették az idő könyörtelen múlását. Kivett belőle egy könyvet. Határozott mozdulattal tolta félre a sakktáblát. Néhány bábú feldőlt, például a fehér király is nagyot koppant az igényesen megmunkált falapon, a fekete király viszont imbolygó tánc után végül talpon maradt.
Mikor a hegy tetejére értem,s a csúcs hűvösétől lehűltverejtékcseppek elégedettségébenfürdő homlokom megtöröltem;lepillantottam a mélybe.
Zabos volt, mert egy félbehagyott mesében felejtették. Sőt egy elvarratlan fordulat kellős közepén. Ez a kényes, ingatag talapzatú, képzeletből felépített világ egy millimétert sem mozdult. Ehhez hasonló akkor szokott előfordulni, amikor az író identitáskereső harcát vívta egy alkoholos italok felszolgálására szakosodott kereskedelmi egységben akár napokig, vagy csupán egyszerűen lusta volt, esetleg fontos kötelességeinek tett eleget távol az otthonától.
Az író a szoba közepén hadonászott. Minden kontrollt mellőző mozgása egészen bizarrul hatott. Nem igazán keltette egy intelligens, finom modorú irodalmár benyomását. Kapálózásának oka egy már-már mindennapos probléma volt, amellyel egyre nehezebben birkózott meg. Az imént pattant ki egy gondolat a fejéből.
Az idő előrehaladtávalaz ember egyre bölcsebb lesz,és erre szüksége is van;megérti, nem kell folyton a csillogás,hisz a kristálypoháron is megül a por.
Ócska deszkapadon egymár befejezettnek tekinthetőjenga játék; nem is az elemeit,inkább a hiányait tartja összevalami szenilis emlékezet.
Csak néztük a távolodó lufit. Tulajdonképpen szép volt, ahogy az őszi napfény körbecsiklandozta a magasban pirosan bukfencező gyerekjátékot, de a látványt mégis zorddá tette a távolodás konok ténye.
– Hogy képzelte ezt – pattant fel a helyéről –, hogy lehet az én művemmel szemben ezt a szörnyű bűncselekményt elkövetni? Hát milyen ember maga? Most komolyan, az egész íráson végigfutó, leheletfinom allegóriát és nyelvi humort tönkretenni a köménymag mindent elsöprő, tolakodó ízével? Hát ember az ilyen? Gasztrobarbár! Még ha csak az lenne, de irodalmi is.
A szekrények és ágyak alattnaponta újabb és újabbnaprendszereket találunk,míg a magunkét néha-néhaelveszítjük.
Integetések hullámaicsapódnak a hajó oldalához –ringatózik, mint a bizonytalanság.A látóhatárra horgonyzomtekintetem – mintha ez lenneközöttünk az utolsó kötelék –,s nézem, ahogy távolodsz,míg el nem tűnsz – létigéimbiztonsága – az óceán csendjében.
A virágok – mint az önfeledt
gyerekzsivajok emlékei – elnyíltak,
most már csak a méteres gaz
foglalja keretbe az időt, melyet
az erózió szinte állóképpé formált.
Semmi közöm Almához…
Persze, dehogynem volt, és nem
kellett hozzá növényhatározó.
Beleharaptam jonatánízű
bőrébe, mire ő felkacagott.